Petite lettre m (10mm)

Morne, le matin se lève sur une montagne mystérieuse. Marc marche doucement, son manteau noir mouillé par la brume matinale. Le murmure d’un ruisseau monte des méandres en contrebas, mêlé aux mélodies subtiles des mésanges. Chaque mètre qu’il avance lui rappelle pourquoi il a quitté le monde des hommes, pourquoi il s’est immergé dans cette immensité muette.

Mais aujourd’hui, quelque chose semble manquer. Les murets de pierre, témoins muets d’une mémoire millénaire, sont marqués de mousse. Une malle ancienne, presque masquée par les herbes, repose dans l’ombre des marronniers. Marc s’arrête, hésite. Devrait-il soulever ce couvercle moisi, découvrir les mystères qu’elle murmure encore ?

Une rafale froide le ramène au moment présent. Il se détourne, préférant écouter la musique du vent qui secoue les massifs d’arbustes. Le mouvement des branches, le miaulement lointain d’un lynx, tout cela s’emmêle dans un tableau mouvant et vivant.

Marc reprend sa marche. À chaque pas, il laisse derrière lui une miette de ses pensées, une miette de ses regrets. Et au loin, sur le sommet enneigé, le premier rayon de soleil éclaire doucement l’horizon. Marc sourit : le mystère de la montagne ne demande pas toujours à être compris. Parfois, il suffit de l’aimer en silence.