Grande lettre Q (18mm)

Petit texte en Q

Quand le ciel s'assombrit et que la clarté vacille, quelque chose s’éveille.
Ce n’est pas une voix, ni un cri juste une question qui couve.
Qu’est-ce qui nous pousse à quitter ce que l’on connaît ? Qu’est-ce qui murmure au creux du doute ?

Dans ce presque silence, un pas s’élève. Puis un autre.
Quelqu’un marche. Pas par bravade, pas par besoin, par appel.
Qu’il vente ou qu’il gèle, il avance, calme ou cabossé, porté par ce qu’il ignore.

Chaque quartier traversé semble connu, et pourtant : tout chancelle.
Les chemins qu’il croyait rectilignes se courbent. Les cartes s'effacent. Les certitudes craquent.

Mais la quête ne demande ni victoire ni vérité. Elle questionne, elle érode, elle écoute.
Elle fait place. À l’incertain, au fragile, à l’espace entre les choses.

Et puis, sans qu’on sache pourquoi, quelque chose change.
Un reflet, une odeur, un éclat quelconque. Ce n’est rien, ou presque.
Mais c’est assez.

Il s’arrête. Il comprend qu’il n’est plus le même.
Non pas parce qu’il a trouvé, mais parce qu’il a quitté, ses peurs, ses angles morts, ses questions closes.

La quête, c’était cela : une qualité d’être, plus qu’un but.
Un souffle qu’on suit sans savoir d’où il vient.